Nombrarte miss camiseta mojada no fue hacerte justicia.

Los puestos de helados de chocolate se amontonan en las esquinas de tejas en agosto.

Asesinar nunca había sido algo tan artístico antes de que llegaras.

Comer pescado caducado y galletas de vainilla no hará que te sientas mejor.

Después de hacer política, ganar un oscar, ganar dinero y ver un concierto no he escrito nada en un mes. Cuatro años más de maricas, abortos, muertas y yeremis. Gente y cartelera.

Y lo peor de todo es que tampoco he pensado nada con lo que impresionarles en mi vuelta al escenario.

Me he sentado y escribo sin sonido ni cuerda deslizando los dedos por el teclado como pulsando mi desidia nota a nota. Vaya puta mierda de ¿metáfora?

Anoche volví a casa inventándome unas letras para el grupo de daviz. Que me lo ha pedido muchas veces y nunca le hago caso. Y el caso es que eran de puta madre. Aunque he olvidado casi todo, sé que decía algo de que la existencia está sobrevalorada, que creo que se lo leí a marcos o a no se quién y me gustó porque me pareció aberrante decir algo así, pero que estaba cerca de ser verdad.

El otro día estuve vomitando algo denso y amarillo. Y no me voy a poner chuck palanhiuk pero era jodidamente asqueroso. Había amanecido en una casa llena de mesas, llenas de drogas, vacía de gente y sin saber qué decir.

Sin para de andar me fui a casa haciendo el camino lo más largo posible. Imposible.

El transporte público lleva semanas en huelga. Y huelga decir que lo quieren es dinero. Pero no cualquier dinero, ya nadie necesita dólares, ahora somos la divisa que manda en el mundo. Congratulémonos y compremos pantalones tejanos y mostaza a precio de saldo. Seamos el nuevo imperio, antes de que lleguen los amarillos y se hagan dueños de las trincheras de Trichet.

Qué asco de bilis. Pero luego acabo bebiendo con señores que me doblan la edad y hablan de cómo se lo montan con sus mujeres en la cama , cuando no se lo montan con otras que no son sus mujeres.

Cumplir años no hará más sabio al sabio, sólo unas horas más viejo. El mundo no necesita acuarios, quizás algunos jeques moros y poco más. Pero me gusta que alguien intente convencernos de lo contrario.

El trabajo no hace libre, quizás a algunos judíos sí les funcionó, pero no a tí. El dinero es la felicidad. Es el falso ídolo al que seguir, omnipotente y omnipresente. Omnívoro que todo lo devora y tú al mundo. El dinero es el camino, la verdad y la vida.

Ten dinero. Creéme tarde o temprano, lo vas a necesitar.

Ahora está de moda la muerte. Se lleva. Se habla de ello y la gente escucha. Si no estás muerto no eres nadie todavía. El cáncer gana adeptos y a la gente que le abren la nuca sale en el telediario el reglamentario minuto.

El marica del pelo blanco del nueva york de los años setenta, andy nosequé decía lo de los veinte minutos de fama. Menudo engreído, estaba equivocado. Ni siquiera el tipo que vimos saltar de las torres de quart tuvo veinte minutos. Veinte es demasiado. Me gustaría despedirme, no sin antes reformular la teoría de la maricona de studio cincuentaycuatro: Aspiremos a veinte segundos.

Condensa lo que quieras decirme. Véndete. Las más caras no son las más guapas. Ni mucho menos. Son las que saben vender mejor la mercancía. Sus entrepiernas en este caso.

Véndete. Créeme tarde o temprano, querrás que alguien te compre.