Conocí un hombre recluido en sí mismo. En su propio odio. Sin temores ni sufrimientos. Huido como digo de sí mismo y sus defectos. Enormes y frecuentes.

Vivió en un torreón. Por supuesto, sin gente. Derruido y decrépito. Deshecho y tremebundo. Estuvo mucho tiempo entre sus muros. Creo que meses, o incluso decenios. Sin horizonte ni consuelo. Incomprendido y por qué no decirlo, solo. Triste. Extinguido de su cuerpo y su ego. Prohibido de ellos. En resumen, depuesto del que fue su futuro.

Este hombre no vivió en el suelo firme. Vivió entre corrientes y tifones. Enemigo de sus cerros y sus vientos. De su luz de doce segundos y medio. De su eterno sinvivir dentro de sus inquietudes. Hundido en lo profundo, en el fondo incógnito que envolvió su porción de infinito. Un infinito suyo por decreto. Por mérito propio. Dueño del infinito que me corresponde. Eso es. Fruto de su tesón y esmero. De todo lo poseído y poseso. Todo entero. Sobrevivido por él mismo y sus medios. Con el desierto de frente, con el fin del mundo del otro extremo. Con el destello eterno y el reflejo del mismo, siempre después de doce segundos y medio.

Un hombre increíble. Que vivió en un faro.

N. del A. - Esta tarde Clara y Santi nos han contado la historia de un tío suyo que vive en un faro en una isla inhabitada frente a Galicia. Esta tarde Javi me ha recordado cuando escribía sin utilizar la letra A. Este texto reúne las dos historias. Menos en la última palabra que me ha parecido demasiado bonita y relevante en la historia como para no ponerla o camuflarla bajo sinónimos. Un beso a todos. Demà supem tots junts altra volta.